Cuaderno de memorias teatrales 1

¿Adiós al sueño de los «Doce»?
Orlando Guillén

Estos últimos han sido días de desastres de la guerra y caprichos aleatorios, dijo Goya al doblar la prima curva del camino que por 6 veces se bifurca en Doce sueños y tres añadiduras y tres pies. Pero esta vez estaba solo. Y sordo. Y no lo oí.

Ayer harto de lo mismo recibo este comunicado, de tono personal pero oficial seguro, que vierto de su original catalán porque se refiere a mi libro de libros de traducciones «Doce poetas catalanes del siglo XX» y una fe de ocaso vano quiere sellar un destino de fe. Y eso no se va a poder:

Orlando:

Hay noticias, y son desastrosas. El Ministerio ha aprobado subvenciones muy por debajo de las expectativas del editor y B[ruguera] ha decidido renunciar a ellas y abandonar el proyecto. He esperado a hablar directamente con Ana María Moix y también a obtener alguna respuesta de Madrid antes de contestarte. Ella me lo ha dicho tal cual. Y en Madrid el relevo del ministro ha significado la sustitución de José Areses, con quien habíamos trabajado el seguimiento del proyecto. Difícilmente, pues, se podrá hacer algo.

Estoy rabioso y me siento impotente. Y me da mucha pena por ti.

Oriol Izquierdo
Director
Institució de les Lletres Catalanes.

Que no tenga pena sino por él, me pidió que le dijera Mario Raúl Guzmán. Y ayer más tarde o sea hoy recibo esta de Lalo que al abrirse pregunta:

cuál adiós querido lord. cuándo esa lentitud escarabaja ha podido detener el sueño. ni en los tiempos del halconso macarthynes nomechingues. yo te propongo lo siguiente. cuál es el presupuesto de una edición digna por no decir chingona como se merecen esos 12 o 13 poetas, según los costos de allá. súbele un 20% para tus gastos de operación. mándanos a todos tus conectes el presupuesto con el sustento de una cuarteta libre pero bien ring side con tu verbo y vas a ver cómo en menos de dos meses ya tienes el billete entero para que la misma ediciones le prosa sucursal martorell o casc antic saque el pinche libro. lo peor que puede pasar es que me mandes al carajo diciendo que pinche lalo es muy ingenuo. solamente me baso en la trayectoria rabia de los perros con la que has salido siempre adelante y también en que responderá el páramo verdoso de matorrales que has cultivado con tu corazón prángana por todas partes. si quieres también lo podemos cotizar acá. estoy a la orden querido mi orlando. abrazos para todos por allá. lalo

Con el sustento de una cuarteta libre pero bien ring side como la de este amigo no, pero sí decidí dar inicio a la serie cuadernos de memorias teatrales con este video número 1:

de Ediciones Le Prosa de Las Flores de Uxmal Arte y Cultura, AC, que convida.

En dónde y cómo y cuándo será el segundo cuaderno y las burlas del envío a quién, a quién, a quién donde son tantos y la burla es festín de espíritu del humor de la vida, y doblo la prima curva del camino que por 6 veces se bifurca en Doce sueños y tres añadiduras y tres pies. Pero esta vez estaba solo. Y sordo. Y no me oí.

¿Quién bloquea a los poetas catalanes? Habla Orlando Guillén

Ernesto Patraca Maldonado

Poema inacabado

Gabriel Ferrater

Andreu Subirats

Rosalino F. Guillén Cordero

Los textos poéticos reunidos en esta muestra estricta proceden de los libros Elegía de los triángulos (1967-69) y Patología del Ser (1975-79), publicados en México respectivamente en 1974 y 1981. En un lapso de 12 años iluminado por luz negra, Ramón Martínez Ocaranza (Jiquilpan, 1915; Morelia, 1982) produjo estos que son los dos mayores logros de la poesía mexicana del siglo XX. Se cumplen pues los primeros noventa años de inmortalidad de un poeta que no merece el desconocimiento generalizado de la inteligencia en patria propia y en las patrias del idioma, y que con su ser universal y su raigambre local enloquecida muerde el polvo del olvido deliberado y del relegamiento: mas sin mortaja por túnica, se levanta y anda. La elegía de los triángulos es metáfora de la defunción de las concepciones lineales del mundo y de la vida hacia la adquisición de la circunciencia de la superpoesía que muy lejos de Nietzsche va, del cántico del amor, al odio al odio, y se derrama espesa y trágica en patología del Ser que es también del espíritu: la plenitud abigarrada y sucia del entusiasmo y la maldición a partir de dos abismos de cultura: el prehispánico (en sus vertientes tarasca y mexica) y el occidental cuasiprimitivo simbólicamente expreso por el mito griego y el lenguaje profético judío de La Biblia (Antiguo Testamento, sobre todo). La verdad como improperio y amenaza lanzada para agitar la masa de la conciencia de la irreversibilidad material de la vida y su final disolvencia en la nada que entrambas culturas colisiona, producen en esta poesía el relámpago y el estallido, y, desde luego, el genio de su profunda originalidad: una poesía del desprecio a la mediocridad; una poesía del desprecio al desperdicio de la vida y la energía humanas; una poesía águila con garras del amor hincado en el cuello del odio y viceversa; una poesía que se enseñorea en la muerte y que, como Quetzalcóatl vivo, retrotrae de los huesos preciosos el carbón que atiza con semen la resurrección. Ante la sincresis de estas culturas polares, nadie como Martínez Ocaranza ha alcanzado a sangrarse el órgano de la virilidad sobre el barreño feminal de la hermosura para crear monstruos más oscuros y necesarios a la verdad del día y a los nietos de la belleza deforme de los muertos de nuestro tiempo con más pródiga actitud de sacerdote de los sacrificios. Tal estamos ante el último humoso oficiante del inasible matrimonio del Occidente y del Anáhuac: augur oblicuo de la toltequidad.
Mario Raúl Guzmán, acaso el único pero sin duda el más reciente escritor mexicano digno de tal nombre que ha llamado la atención sobre la obra ocaranciana (“La poesía de Ramón Martínez Ocaranza: Tigres del tamaño del odio”, revista La zorra vuelve al gallinero, núm. 1, 1992), ha advertido que: “La travesía en barco y la aventura en tierra de Martínez Ocaranza registran prolongadas estancias en el ámbito clásico griego, en las cosmogonías náhuatl y purépecha, las terribles batallas morales de Dostoievski, la espiritualidad rilkeana, la mitología hebrea, la belleza trágica de Dante, los cuadros portentosos de Shakespeare, el bagaje nerudiano y uno que otro maniquiur del archipiélago poético contemporáneo”. Como no se trata de un decir sino de la palabra de un conocedor casi arrasante de la obra édita e inédita de este artista, es dable concluir que esta poesía se toca por sus alambres extremos con la de Ezra Pound en la totalización del intento. Hoy salta por su evidencia cómo dos puntos de vista realmente miserables circularon las venas políticas del siglo XX (de un lado el nomenklaturismo realsocialista; de otro, el fachismo que ganó y el fachismo que perdió la guerra), pero ninguno de estos dos poetas estaba en condiciones de sustraerse a ellos o de verlos con perspectiva. Para que se entienda inequívocamente lo que quiero decir cito los estalinismos latinoamericanos de Neruda y Efraín Huerta (qué bello poema al respecto el de este, por cierto) ante el craso ingenuo fachismo paundiano. Por tanto, ajenos al juicio de la historia política y guerrera de su tiempo, Pound y Ocaranza se tropiezan con una misma mole de mierda en su afán de hacer poesía, y no de ser poetas, que lo eran, y mucho, y muy diversos los dos. En lo que sus espíritus coinciden, y en los tiernos saúces de sus posiciones y de sus culturas respectivas, es en su sed de universalidad.
MRG es también autor de esto: “La intuición creadora de Martínez Ocaranza es la de un saqueador prodigioso: para la fundación de su poética, para la construcción de su ritmo echa mano de una variedad riquísima de elementos que él mismo ha puesto previamente a su alcance, modificándolos según sus necesidades expresivas y sumergiéndolos en un torrente que es entrañablemente suyo. Martínez Ocaranza biblifica su lenguaje cuando su niebla profética recorre (y da testimonio de) las ruinas del siglo XX. A golpes de marro esculpe sus ángeles terrilkes; a su oído experto bajan metáforas oscuras; sus relámpagos o latigazos sentenciosos le vienen como herencia de voces ancestrales; su exploración de sedimentaciones culturales diversas da lugar a ensamblajes o apareamientos que conmueven y sorprenden. Y su desesperado amor a lo que anima sobre la superficie, acecha y salta de entre las imágenes más amamantadas por la ternura”. En este pasaje Guzmán conjuga técnica e intuición en el poeta, propósito y razón de la música abrupta que lo expresa, y gene cultural y genio artístico. Pero no incide en la naturaleza de su manejo músico. Recurro aquí al análisis del poema Elegía de las tumbas para que los lectores de Guzmán en su momento y los míos ahora puedan seguir el hilo arácnido del misterio de la creación musical poética: es rasgo distintivo de Ocaranza separar mediante numerales romanos las aguas atadas de los versos, y así son rompientes de música: como si en medio de las unidades sinfónicas el autor metiera sin más claves reiterativas de fa o sol y a alguien se le ocurriera que los ejecutantes las tomarán no como tiempos intrusos de alma que detiene en seco sino como órdenes de implementación eufónica a seguir. Esas claves, esos numerales son la vigilia, la impresencia del Otro en uno mismo: como si el genio lírico de Parker se viera sincopado por Gillespie. Liberar al poema ocaranciano de la dictadura numeral es cosa natural en la lectura propia, y entonces queda claro su sentido. Por ejemplo: “I /Los caracoles son las residencias de la muerte. // II /Morimos en el mar coleccionando tumbas”, son dos versos que arrecian y presagian la catástrofe, con independencia del detenido fulgor del III romano, y así: “Las tumbas meditan bien su mar”, corresponde a una tonalidad de espíritu que entronca con una lógica matemática a que el numeral remite (como en cierto Carroll), para el autor indispensable pero para el lector ejecutante superflua. La idea de la precisión matemática, lo mismo que el poder de síntesis de la oposición de contrarios son constantes de convicción en esta poesía; su encadenamiento no proviene de las voces ancestrales que son sustrato de toda poesía sino, espantosamente, de una enorme capacidad de contención del ritmo y de la imagen por parte del poeta: de una tensión sólo dable a a altura, ante la cual de Díaz Mirón babeaba con justicia poética Carlos Pellicer.
En una poesía como la de Ramón Martínez Ocaranza tiene sentido ir de un libro a un poema concreto, lo mismo que de un verso cualquiera a la metáfora que le da sentido a un libro. O a la vida del poeta. En todos los términos y en todos los sentidos la poesía de RMO está hecha con la misma materia con la cual están hechas las putas, y con hipotenusas podridas, y con mentadas de madre, y con rectángulos: con geometría y con culebras. Una lengua de cuchillo animal cuyo lomo se afila y desdóblase en alfileretazos. En el taller de este individuo del idioma los afiladores afilan afiladores la palabra difícil con la fácil dificultad con que la piedra se talla con la piedra y se perfila.
Sería virtuoso rastrear los motivos por los cuales la poesía mexicana no da muestra en sus registros estancos de la obra de uno de nuestros más altos creadores. “Eso terrible de quebrar candados./ O de reconocernos en la muerte./ Cuando se pudren las antologías”, versos que ciertamente no escribió Ocaranza para vapulear a sus ninguneadores, como lo demuestra la sustancia de los que le siguen, y que son estos en el mismo poema: “Cada Caín es un reloj de las escupideras./ Es un versículo podrido./ Su verbo macular es la sintaxis de la purulencia./ Y por cada Caín hay una tienda donde se venden libros para idiotas.// Pura podrida megalomanía.// Cada Caín con su mitología.// Caín es una sombra de murciélago que viene de la sombra./ La sombra de la sombra de la sombra”.
Sería virtuoso dejar un minuto solos a los imbéciles armados.
Sería virtuoso cercenar los senos del amor al odio; descuajar de la vida la muerte; del pecho privilegiado de Ruiz de Alarcón, el arco de violín de la espalda virtuosa.

De ELEGÍA DE LOS TRIÁNGULOS

Elegía de noviembre

I
De bárbaros metales;
de tabernas
donde se pudren las mitologías.

Del tiempo del morir quebrando números.

Del viaje
que se perdió definitivamente.

II
Los caminos
llenaron de lunas negras los caminos:
porque las víboras;
porque los barrios de la tuberculosis.

Si las brujas no fueran lo que son...

Pero los cánticos
declararon la huelga de los signos
cuando las arpas se quedaron ciegas.

III
En torno a la extensión hay un silencio
de estatuas derribadas.

Porque crecemos con la muerte a solas.

Y porque las parábolas no quieren
matar los lirios de la geometría.

IV
Es triste reconocer que somos hombres
cuando se quiebran las columnas.

También es triste recoger candados
en medio de las piedras.

Porque la luna de los jeroglíficos.

O porque nadie quiere
comer violetas en el banquete de los salmos.

V
Podemos derribar un piano roto;
un caracol de música vacía.

Pero lo que se dice con el agua.

Lo que se va pudriendo,
lentamente.

VI
Los caballos
no quieren reconocer que los crepúsculos
golpean capiteles.

Tampoco reconocen
el caracol de las sonatas amarillas.

De las tumbas
brotan las yerbas de los siglos.

Y cada soledad es un silencio
de miedo abandonado.

VII
Noviembre es una reunión de círculos
que van del corazón a las raíces
para que por el tiempo no caminen
los que disecan mariposas.

El llanto de las yerbas reconoce
que la ciudad escribe su agonía
cuando las intenciones se propagan
debajo de la tierra.

VIII
Dice el tiempo
que por los verdes signos
van pasando los grises con sus números.

Y cuando arde el Ser,
las hojas secas de los eucaliptos
quebrantan sus proverbios.

Porque en noviembre la muerte multiplica
sus caracoles de metal dormido.

IX
Siempre recordarás aquella tarde
de pianos enlutados
cuando decías que Rilke no sabía
decir el nombre de la primavera.

Los sueños iban por las heredades
de un mundo sin contornos.

Y tú tenías razón:
de las tabernas
salían los bosques dorados del otoño.

Elegía de los códices

I
De lo profundo llegan las palabras
como Tzintzuntzan;
como Apátzikua;
como la verde música del viento.
Kurikua-Aueri
es
una
pregunta
de pupilas de fuego
que grita con la tinta de los Códices
tzarárakuas de amor;
jades domésticos;
tzinapos donde mira su destino
la luz de Kuerahuáperi.

Porque por dentro pintan las culebras
los números del tiempo.

Y por saber que lloran en Tzakapu
las piedras,
las encinas
penetran los escombros del crepúsculo.

Porque por todas partes hay caminos
debajo de la tierra;
más allá de las vértebras del agua;
por los espasmos de la geología.

Y las palabras siguen recorriendo
las húmedas raíces
que dicen:
¡Tzirahuén!
desde la tumba
de la Pakanda llena de amapolas.

II
Las palabras
guardaron el llanto de los Códices
cuando la Gran Culebra
quebró su arquitectura.

Quinientas lunas negras
murieron
en
el
agua.

Para que las apátzikuas guardaran
sus epopeyas amarillas.

En las escalinatas
del tiempo
resonaron
los verdeoscuros caracoles.

Y ni la danza pudo
detener
a
la
muerte.



ELEGÍA DE LOS TRIÁNGULOS

Día de muertos

I
En las pirámides nocturnas
gritaban las flores de la muerte
para que Quetzalcóatl se llenara
de palomas terribles.

Oremos por el tiempo de los itzcuintlis amarillos
y de los triángulos negros de los cascabeles;
para que los millones de otoños que han pasado
se llenen de amapolas.

Nunca la muerte tuvo tantas melancolías de serpientes
como cuando los llantos de los ataúdes rodaron por las escalinatas;
o como cuando el viento maldijo los vientres sucios.

Porque días llegarán
en que la sangre de los sacrificados
inundará la conciencia del tiempo
y los ojos se saldrán de las tumbas
para clavarse en los espejos vacíos.

Los Códices no mienten:
los veinte días del Tonalámatl
llorarán los hijos de las flores,
las madres de las flores,
y las doncellas de las flores.

II
Porque los dioses se vestirán de luto
el día de las ofrendas,
y porque las apátzikuas del lago
dirán los salmos de Kurikua-Aueri.

Porque la danza de los cocodrilos
extenderá sus mantos negros
para que lloren las escalinatas
en los dulcísimos senos de Coatlicue.

Porque los mirasoles
inundarán de lágrimas la tierra
cuando se cumpla el jeroglífico
de las entrañas nocturnas.

III
Y entonces las palabras
dieron el cumplimiento
de las magnolias sumergidas.

La flor del corazón,
la Yolloxóchitl,
pintó de negro sus espumas.

Y las Centzonhuitznáhuac quebrantaron
la hora de la vida.

Y Quetzalcóatl lloró
como no había llorado nunca
un Dios
sobre
la
tierra.

EPÍLOGO

Elegía del destino

Dostoyevskianamente melancólico
(porque no hay nada tan dostoyevskiano
como el exceso de melancolía)
derribo los muros de los triángulos
para reconocer que los enigmas;
para llorar de luz en una cueva
de círculos divinos.

Esto lo sabe el mar;
también lo saben los candados,
y las orillas de los ríos.

Porque cuando Jonás es señalado
como la causa del destino,
entonces danzan las serpientes;
se vuelven locas las campanas;
los trenes dan de gritos,
y las palabras llegan como signos
de antiguos testimonios.

Hay una forma de quebrar el tiempo
del salmo que perece
cuando la voz de los profetas;
los ángeles se llenan de espadas,
y los vientos envuelven al hombre
con capas de ceniza.

Nadie sabe por qué los sustantivos
quebrantan los metales
cuando la noche de la ofrenda;
como tampoco sabe nadie
por qué las pitonisas
llenan de espanto los caminos.

Porque mientras Edipo da de golpes
adentro del vientre de su madre,
Orestes come espadas y tinieblas
y Prometeo derriba
los círculos del mundo.

Las praderas del canto
fueron manchadas por el odio:
monstruo de mala noche;
rufián epileptoide;
germen de los pantanos oscuros.

Pero cuando las llagas de Job
se hacen versículos dolientes,
entonces danzan las doncellas
el ritmo de las palabras quebradas;
y entonces salen de la casa del fuego
los tiempos del destino;
y entonces cada quien recoge
la parte que le toca
dentro del caracol terrible de la tierra.

Dentro del caracol terrible de la tierra.



Mitin de sueños

Magnolia de metal a golpe de puro fuego elaborada;
golondrina de ácidos y peces;
los caminos del Ser tienen la forma de las espinas que contienen.

Porque las llamas verdes de las orgías de la espuma;
la hora del sonido del mar;
los gritos dibujados;
todos los siglos saben la pregunta de los caballos muertos.

Y cuando consultamos los signos de los oráculos...
entonces...;
como cuando sangramos la gorgona;
o como cuando lloran los minuteros del mundo
para volver de nuevo al principio de los principios.

Era la voz del tiempo dando gritos en los espejos de las tabernas
donde se asesinaban los senos;
donde las medias de las emperatrices eran orinadas por los ángeles.

Porque morir no es quedarse muerto para la sal y el yodo de las manzanas:
morir es enterarse que la canción fue recogida por los perros;
y que las nueve musas organizaron un negocio clandestino;
y que ya no hay olimpo;
ni paraíso;
ni señales.

Morir es dar de golpes en el vientre de los espacios vacíos.
Morir es una forma de concebir el sexo de las palabras.



Piedra del tiempo

En el principio fueron las señales del círculo postrero.

Luego vinieron las palabras negras.
Luego vinieron las palabras rojas.
Y luego vinieron las palabras amarillas.

Los triángulos mataron el destino de las circunferencias.

Y cuando las estrellas blasfemaron en contra del hombre,
el hombre se hizo Dios,
y entonces comenzaron los enigmas de los primeros enigmas;
y entonces se quebraron las puertas de la verdad de las primeras verdades;
y entonces fue del Ser la flor de los mil pétalos oscuros.

Porque los signos negros reconocen que la palabra es infinita.

Porque los signos rojos iluminan la palabra del mundo.

Porque los signos amarillos matan las palabras
que llevan la ofrenda de la palabra.



De PATOLOGÍA DEL SER

INTRODUCCIÓN PROTEICA

I
Todos los manicomios están locos.
Del uno al cien. Del cien al infinito.
Cada loco se comunica de su propia cueva.
Cada cueva se comunica de su propio loco.
Que no hay cueva que no se comunique de su imagen.
¿Quién es ese que va comunicándose de fuego por todo su camino?
¿Es el Dante?
Contéstame, Beatriz. No seas tan perra.
Devuélveme las puertas del infierno que nunca me cerraste.
Dame el culo con tus poderes verificativos.
Ve mi sombra. Que yo no soy de ti sino tu perro.
Que cada manicomio por su loco.
Y cada loco por su manicomio.
¿Qué significan las palabras loco, terrible, manicomio?
En ruso “…gresney…” es “…Iván el loco…”; el “…terrible…”
De Rilke a Dostoyevsky hay una fórmula de CERO MENOS CERO.
Yo soy un Diccionario que protege las Tablas de su Ley en una sombra.
Soy el tiempo que se protege de su propia muerte.
Y necio es negar la imagen de los signos.
Que todo va del dos al menos uno para que suba más allá del cero.
Se cambia la razón como Proteo cambiaba su locura.
Transmígrame las llaves del destino por llaves de un candado que se cierra para
jamás abrirse.
Que no son cosas de patología. Sino de pura ciencia patológica. La ciencia de la
ciencia de la ciencia de la conciencia.
Que ciencia de la ciencia sin conciencia maldita sea la ciencia.
Y déjeme que diga lo que falta en puntos suspensivos…
Terrible condición de arcángel muerto.
Terribles inducciones en acciones que descomponen sus composiciones.
También las matemáticas en signos de glorificaciones sucesivas.
“…Sucede que me canso de ser hombre…”
“…Oh, inteligencia, soledad en llamas…”
El mar se contamina de serpientes. Una serpiente: soledad vacía.

II
Minerva: ¿por qué lloras la circunstancia de mi paranoia?
¿Por qué demencia me descompones mi circunferencia?

III
Los Dioses menos tú son paranoicos en las culebras del superrealismo.
Pero dime: ¿Por qué lloras las cicatrices de mi paranoia?
¿Qué traes con los planetas que me agobian buscando tu deseo?
¿Mi deseo?
Perímetros de cosas descompuestas que nunca son compuestas.
Las cosas caen quién sabe desde dónde. Quizá de la península de un barco
desconocido por su propio viento.
La cóncava mansión de las palabras –la cueva de mi Ser– lloró de espanto
cuando llagaron todas las Gorgonas mi sombra.
Quinto piso del reconocimiento de mi sombra.
Monstruo infame de la circunferencia de la muerte: ¿Qué es la muerte?
¿Verdad, Madame la Morte que la conciencia no tiene geometría?

IV
Cada forma se da de lo que es por lo que hace.
De tal manera que las paralelas se juntan cuando nacen.

V
¿Qué quiere contra mí? Cincuenta espacios van componiendo el signo de la
muerte.
Cinco espacios. No más. Cincuenta veces.
¿No comprende que voy muriendo de mi propia muerte?

VI
Las naves de un reloj nunca se hallan cuando se pierden en la preconciencia.
Son aves que se van por un camino que vive de su propia plusvalía.
Y naves hay que vuelven. Pero pocas. En busca de sus triángulos.
¿Qué diablo me miró dando de golpes adentro de mi cueva?
¿Qué diablos quieres tú, perro del diablo?

VII
Son cinco Mefistófeles en uno para matar la muerte.

VIII
La muerte del amor en una cola de cinco Margaritas.

IX
Señora de la gran Psicología: ¿Qué vale Margarita?
¿La campana de un réquiem de campanas sucesivas?
Perdone la pregunta, pero pienso que la canción del mar es más sonora.

X

Que cada Delfos por su manicomio. Y cada manicomio por su Delfos.

XI
Y Delfos hay que hablan por teléfono.

 

POEMA EN SIETE NOVELAS

Primera novela
CARACOL DE SINIESTRA ARQUITECTURA

I
Circunstancias de un solo de trombón de perro muerto.
Cada Circe lo reconoce por su manicomio.
Calipso dando gritos en la tierra.

¿Quién le dijo que las culebras eran amarillas?
Veinte locos quemaron los caminos de la muerte.
Cuando su majestad dijo de pronto: bajemos a las tumbas.

Que doce campanadas son muy pocas para matar a Dios en un gorila.

II
Donde nadie te dice: “…Yo lo nombro poeta del Destino…”
Donde nadie puede pensar un Dante en subjuntivo.
Yo recorro el caminar oscuro de mi muerte.
Veinte brujas protegen mi Beatriz contra su Dante.
Cada Dante protege mis canciones encendidas.

III
Katalina: ¿Por qué te suicidaste?
No hay Ivanes de Mytia Smerdiakov en Dostoyevsky.
Sonia era la madre de Raskólnikov.
Tenía cincuenta mil parábolas terrestres.
Pero dime: ¿Por qué mataste a Katalina?

Siniestro caracol de arquitectura.
Cinco Ivanes. Iván. Iván el loco.
Con miradas de lobo de la estepa.
Con miradas de loco de la estepa.

Tan bella Katalina de los terribles triángulos oscuros.

IV
Arrojé mi dolor a la desgracia de un triángulo amarillo.
Veinte perros morados y amarillos.
¿Quién descompuso la circunferencia?
La noche de las brujas. Cuando se suicidaron los relojes. Y cuando Circe tuvo
las glándulas del perro entre sus manos.
Los ámbitos del mar no tienen tumbas. Y poetas como Rimbaud no mueren en
sus ríos. Ni mueren en los tiempos del infierno.
Mueren de consunciones sucesivas. De bárbaras sustancias de sorpresa.

V
Cuando Dante visita el negro círculo comprende que un Papa estaba loco por
Francesca.
Su Paolo de Circe por la madre de Telémaco.
Y la sombra diciendo sus dibujos de la sombra.
Cada sombra que los llevó a la silla de la muerte.
¿Dónde andabas cuando Madame la Morte tocó el concierto de locos para
perros?
¿El terrible concierto de los locos?
¿El terrible concierto de los perros?

¿Monólogo de perros y de locos para existencialistas?

VI
Llega después Ulises con la muerte.
De Troya es el tiempo de la muerte.
Dura bomba nuclear en un caballo de gritos de madera.

La muerte es del mundo de los triángulos.
Pitágoras no hizo consunción de muerte ebria.
Pero la muerte fue quemando sombras. Hipotenusas de papel podrido.

Y luego las sirenas fornicaron en el burdel del mundo.
Se agarraron del Barco de la Muerte.

Pobre idiota.

¡Cuánto mejor hubiera sido que te hubieras quedado en la isla de los perros
amarillos!

Cuarta novela
EL DELINCUENTE

I
Yo me llamo Caín. Yo soy mi muerte.
Soy una cueva de patología.
Sólo que mis palabras están muertas.

II
COMIENZO MIS MEMORIAS EN LA MUERTE

III
Cuando mi Ser penetra la conciencia.

IV
Y yo soy la conciencia.
La circunciencia de mi podredumbre.

V
Las sombras que me llaman son de sombra.
El último por qué.
Mi testamento de la tercera muerte de mi muerte.

VI
Cuando lloro mis números podridos.

VII
Hay muros que se salen de sus muros para subir escalas ya sin muros.
Como las sombras van de sombra en sombra subiendo las escalas de la muerte.

VIII
Yo soy un delincuente que predica las cárceles del mundo.
Para morir de su tercera cárcel.
Mi cárcel es mi Ser. Yo soy mi cárcel. El último candado de la tierra.

IX
Le pido a mi canción en una imagen de ceros ofendidos
que se desnude de circunferencia.

X
Con islas de metal y zoología.

XI
Medito mis oscuras circunstancias en una maldición. En una cueva de
circunstancias amarillas.

XII
Yo soy mi maldición. Yo soy mi cueva. Yo soy el bosque de mis aquelarres.

XIII
¿Para qué descubrí todos los nombres de todos los protervos?
Yo me dije: ¿Por qué no descubriste la protervia de toda tu soberbia?
Ervia. Ervia.
La noche menos tú de otra ervia.

XIV
Yo soy un mecanógrafo que muere de megalomanía.
Melómano a lo más. Mas sin solfeo.
Bendigo las dudosas poligamias de todas las políglotas infamias.
Y ángel debió ser el pobre perro que ungió mi monogamia.

XV
Los ángeles son perros que nos ungen para llenarnos de circunferencias.

XVI
¿En dónde está Jehová? En un espejo donde se mira mi patología.
La sombra del espejo de la sombra donde se mira la tercera sombra.

XVII
Que nadie conoció los misteriosos caminos del nacer.
Si hubiera sido posible tal suceso,
un inmenso ataúd sería la tierra.

XVIII
¿Yo quién era cuando negué que Dios estaba loco?
¿Yo negaba su negación por megalomanía?
No es posible. Yo soy su ecología.
Yo recuerdo cuando perdí mi bárbara memoria.

Me llenaron el mundo de fantasmas. Y todo lo olvidé. Fui mi fantasma en la
conciencia de la circunciencia.

XIX
Cien años nada son en la segunda mitad de nostra vita.

XX
Gargantúa. ¿Quién era Gargantúa? Un monstruo de papel.
Un pobre diablo más enorme que el monstruo que montaba.

XXI
Heráclito negó sus negaciones por existencia de sus existentes.
Y yo reconocí que estaba loco el día de las señales.
Muy loco de verdad. Como las cuevas de los caminos de los manicomios.

XXII
Los muertos reconocen la conciencia de su contradicción porque están muertos.
Conocen su verdad. Pero la niegan. Son los axiomas de su geometría.

XXIII
Y nunca se negaron en su muerte.
Porque la muerte es una conciencia
de la conciencia de mis manicomios.
Una coreografía de manicomios.

XXIV
¿Qué diablos te pasó? ¿Por qué negaste la circunstancia de mi circunstancia?
¿Yo no era la conciencia del Ser en mi locura?
Las cuevas de la ciencia no conocen las circunstancias de sus propias cuevas.
Que cada circunstancia es una cueva de fenomenológica estructura.

XXV
¡Quememos el No-Ser! ¡Quememos todas las estructuras superestructuras!
Que muertes hay que saben a conciencia de subconciencia de patología.

XXVI
Sindicato de perros amarillos. Morados y amarillos.

XXVII
¡La muerte! ¡No! ¡La muerte!
Ni la muerte nos puede detener.
La muerte ungida.
La muerte que se va. La otra muerte. La que se lleva nuestros manuscritos.

XXVIII
Y dígame, señora: ¿Por qué nunca se sueña la razón cuando se pierde?
¿Por qué no sueño yo que no estoy loco?
Sueño que soy mi yo. Pero no sueño que soy mi otro yo.
Sueño ser perro. Pero no sueño que también soy ángel.

XXIX
La muerte de Faetón no tiene Apolos.
Y las putas dialogan con sus perros.

XXX
Perdóneme, señor: ¿Por qué no quema la droga de su Ser?
Hay otras drogas que pueden conocer el infinito.

Por ejemplo: la droga de un reloj cuando se muere.

XXXI
¡Todo mi corazón está podrido!

XXXII
Soy un perro sin Dios. Pero sin perro…

XXXIII
Y LLORO MI CANCIÓN EN UNA ISLA DE PERROS AMARILLOS.
Y LLORO MI CANCIÓN EN UNA ISLA DE PERROS AMARILLOS.
Y LLORO MI CANCIÓN EN UNA ISLA DE PERROS AMARILLOS.

LOS TRES EDIPOS
Primer Edipo

I
Me taladraron todas las entrañas.
Todas las cuevas de mi podredumbre.

II
Maté la sinrazón de mi conciencia.
La sinrazón de mi circunferencia.

III
La ciencia de la ciencia de la ciencia de toda mi conciencia.

IV
Línea nodal de mi desgarradura.

V
No me diga, psicóloga plural, que por su viento vagó mi geometría.
Yo conozco las convulsiones de mi hipotenusa.
De mi hija de puta hipotenusa.

Y todos los caminos son iguales cuando caminan por su propia muerte.

Un Edipo se da de glandulares circunstancias.

Son las sombras las que se matan de sus propias sombras.
Con ácidos de sombras.

Para morir en sus Apocalipsis.
Porque nunca se puede quebrantar lo quebrantado.
Ni la muerte conoce su camino cuando nace.

VI
¿Qué es la muerte? No sé. Quizás es una combinación de tiempo sin espacio.

Los oboes le hablan por teléfono al Destino.
Cuando se cumple el día de los coyotes.
O se cumple la contaminación de los eclipses.

VII
¡Qué belleza del mundo contrincante!

¡Cómo crecen los besos concebidos en el odio!
En el planeta del primer deseo.
Cada quien quebrantando las convulsiones de sus convulsiones.
Porque nunca se puede quebrantar lo quebrantado.
Ni la muerte con su negada sombra de ceniza.
Con su anegada sombra de ceniza.

VIII
¿Qué es la muerte? No sé. Quizás es una metáfora vacía.
La conciencia de una coalición de tiempo y sombra.
Cuando se cumple la mitad del tiempo. O la otra mitad del otro tiempo.

Los Profetas levantan sus metáforas contra los vientos más oscuros.
Y maldicen los signos de las esferas.
Porque nunca se mueve la hoja de un árbol sin la voluntad del hombre.
O porque hay enigmas que desgarran las entrañas malditas.

IX
Hay poetas que nunca dicen las señales.
Que nunca rompen los binomios de los epitalamios.
O que predican lunas inocuas en los incestos de las estrellas.

Sus tálamos cautivos son un ballet de sombras donde bailan desnudas las
discípulas de Ana Pavlova.

X
¿Quién lo dijo que la maldad es una línea oblicua?
¿Podría bailar Edipo en el vientre de su madre?
¿Se podría suicidar antes de cumplir el signo de las estrellas?

XI
Pienso a veces que el hombre es un bastón para matar tinieblas.
Un bastón de ceniza hecho con la ceniza del hombre.
Conoce su bastón. Pero el camino de las tinieblas nunca lo conoce.
Porque los caminos de las tinieblas recorren el vientre oscuro.
Y las tinieblas lloran la tragedia del hombre ciego.
La tragedia de su danza siniestra.

XII
Cuando los signos se descomponen en la muerte.

XIII
Dime, Delfos: ¿Por qué me traicionaste?
¿Por qué la frustración engendradora de tinieblas?
¿Quién engendró los vientres de la maldición de las tinieblas?

XIV
¡Ayúdame a morir! O dime cómo la maldición me dio toda mi muerte.

XV
Medito en la tragedia. Busco los signos del destino siniestro.
La tragedia fue antes del Verbo. Del Verbo nació la luz de las tinieblas.

Para matar a Dios.

A Zeus tunante.

XVI
Porque los hombres lloran debajo de los puentes vacíos.

Porque Zeus maldito engendró el Destino maldito.

XVII
Maldito sea el engendrador del Destino maldito.
Porque decían los griegos que ni Zeus escapaba a los golpes del Destino.

XVIII
Y Dios mató la obra de su Destino.

 

CANTARES DE LAS NEGACIONES

Cantar Uno:
TODO LO QUE SE NIEGA SE PROTEGE
CON LAS DONCELLAS DE SUS NEGACIONES

I
Cuando nace la luz muere el Destino.
Del Verbo equinoccial en pentagramas de ácido amarillo.

Ciencia aparte.

Poema es invención. Palomas muertas. Un mundo que se hace y se deshace.
Como quemar un tren. (Eso es pasado.) Como darle en la madre a mil
Sputniks.

Toda la ciencia del poeta tiene culebras amarillas.
Y no hay amor si los teoremas dicen que Dios es amarillo.
Porque la muerte es una culebra amarilla.

II
Morir es un amor que no conocen los ángeles.
La muerte del fondo de uno mismo.
Una muerte sexual. Una muralla de cenicientas profecías.

III
Hay poetas que vuelven sus espejos muy adentro de la contradicción.
Y ni los signos los pueden convencer.

IV
(Cronos inocuo.)
De sus inocuidades. Ser inicuo.

V
Por ejemplo: la Demonio del viejo filicida.
No hay Petrarcas que mueran del No-Ser del Ser ardiendo.
Que sus Lauras son ángulos de oscura geometría.
Fenomenología que ni la negación puede con ellos.

VI
Cada Dante se muere de Beatriz abandonada.
Muerte a muerte. Como del mar su verbo balbucido.

VII
Que yo ya no soy yo. Ni soy mi muerte.
Soy el cuaderno de una circunstancia.

La ciencia de la ciencia de un principio que muere de su fin.

VIII
Dígame, dura señal de las doncellas: ¿Por qué lloran las intuiciones más
introvertidas?

¿El carro de la luz es más potente que los Palacios de la Teogonía?
¿Que toda circular cosmogonía?

¿Y no hay caballos que del Ser pudieran su cosmos levantar?

IX
Que mil teoremas de fenomenológica estructura no pueden meditar en una sola
de las pasiones de nuestra conciencia.

 

Cantar Dos:
LES FLEURS DU MAL

El verbo balbucir es un enigma de tiempos sucesivos.
Tiene cuevas de mágica intención. Y no proverbios. Ni salmos.
Sólo brujas de muy baudeleriana plusvalía.

Tiene búhos de contaminación.
Y Baudelaires que sólo Dante conocer podría.

No hay MORADAS que vayan más allá de siete cornos.
Ni CÁNTICOS DE CÁNTICOS enfermos de dura excelsitud.

(¿Hay escaleras del tiempo del No-Ser?)

Los dos fantasmas que llevan de la pluma nuestra muerte.

(Fantasmas del No-Ser en Ser ardiendo.)

COMO LOS PIANOS CUANDO SE SUICIDAN.

Perdóname, Jehová: pero tus vicios no siempre son virtudes.
Hay un Palacio donde se sucede un mitin de escaleras.
Y a cada quien lo que le corresponde.
Que Dios no eres tú. Ni estás contigo.
Tú eres Baudelaire: mitad arcángel, y mitad instrumento de tortura.

 

Cantar Cuatro:
PORQUE LA MORTE DEL AMORE NOSTRO

Ni en la muerte se da la circunstancia de contrarios. De amantes que se odian.

Muy diamantes en besos de durísima dulzura.

Tempo lento no puede separar un arrebato.

Que no hay diamantes para los amantes como la perla oscura del deseo.
Morte nostra. Porque la morte del amore nostro.

Bella bruja de mis incomparables circunstancias:
¿Sabe Dante por qué Francesca no mató a Paolo?

Son preguntas de doctorales metodologías.
Son conceptos del Ser con resabidas apariencias.
Son conciencias de las conciencias de las apariencias.

Y lo que tienen de Sí, son mitológicos conocimientos de mitología.
Complejos de verdad en NOCHE ESCURA.

Se dice que San Juan quemaba estrellas con labios en los ojos.
Y se dice que nunca potestad fue revelada con álgebra escondida.

Amore del amor del alta stella.

Las potestades son prefabricadas con mucho SINAÍ.
Con mucho esfuerzo.
Con muchos montes de papel podrido.

 

Cantar Cinco:
TÉCNICA POÉTICA

¿En dónde está Moisés? Sepa la madre.
Se fue con Baudelaire y Jesucristo.
Llevaban Courvoisier y marihuana.
Y diez libretas de papel podrido.

¡Qué dura plenitud! Subieron tanto que no hallaron escalas para el vuelo.
Ni Génesis. Ni Verbo. Ni Parábolas.

Poema de diez manos cada una.

Por superrealidad. Poema lleno de vibraciones por adelantado.
Las múltiples palabras se amontonan en busca de sí mismas.
Y no hay Delfos de taquimecanógrafa estructura.

¿Dónde andabas, Moisés, cuando la muerte?
¿Fumabas Jean Cocteau sin Baudelaires?

Ni Cristo era tan adelantado para fumar su mar de Galilea.
La miel de su canción de espinas era.

Que púrpura de amor es más amarga que las espinas del conocimiento.

 

Cantar Ocho:
LA GRAN DEMONIO

¿Por qué grabé mi voz en las entrañas más hondas de la muerte?
Los gigantes no pueden encontrarla.
(Perseguidos por sus progenitores.)

Estás loca. Psiquiatra del demonio. Don Quijote no era paranoico.
Sólo quería violar a las estrellas.
Las estrellas que mueren veinte veces de megalomanía.

¿Consustanciamos lo consustanciado?
Simplemente morimos de sustancia.
Queremos derribar los Parthenones de nuestras Atheneas.

Lo que nace murió para nacer.
Y cada Cáliz se llena de pavura.

¡Cuántos TAOS hubiéramos escrito si la muerte…!
Pero somos un barco nada más lleno de TAOS.
TEMPORADAS de amor en el infierno.

TEMPORADAS MORADAS. TEMPORADAS.
De Dios es el infierno del Destino.

¿Cuántas veces se cierran nuestras puertas cada día?
Tú eres LA DEMONIO de ti misma.
Contigo se suicidan los espacios. El CASTILLO INTERIOR. Los mil problemas que van de tus corceles amarrados.

¿Cuánto tiempo murió la destrucción?
¿Nunca se acaba?
Eterno es crear las destrucciones de toda la creación en una sola.

Cada barco nos lleva sin Moisés a nueva Isla.

Y BARCOS HAY QUE VAN CON LA DEMONIO HUYENDO DEL DESTINO.

Y BARCOS HAY QUE VAN CON LA DEMONIO HUYENDO DEL DESTINO.

Y BARCOS HAY QUE VAN CON LA DEMONIO HUYENDO DEL DESTINO.

 

Cantar Diecisiete:
EL SUPLICANTE

I
No se muera, Señor. No se nos muera.
Mire que hay un millón de ratas en el mundo con ojos de culebra.
Los caracoles tienen ojos de culebra. Y las palomas tienen ojos de culebra.

No nos deje llorando en este mundo tan lleno de culebras.
Los ángeles se tragan sus ornamentos de culebras cuando los cocodrilos
fornican con las culebras.

Y no hay amor debajo de la blancura del viento.
No hay amor en los puentes que se tragan a los cocodrilos.

Señor: no se nos muera. Nunca nos deje abandonados en este mundo tan lleno
de puertas cerradas.

En este mundo tan lleno de puertas cerradas.

Los fantasmas le temen a su Verbo. Temen las estructuras de su palabra
aterradora.

Cuando los muertos duermen usted los cuida de la llegada de los tigres.
Usted los cuida de la llegada de las culebras.
Usted los cuida de los fantasmas vestidos de blanco.

II
Porque las tumbas tienen gorilas que fornican con las matemáticas.
Y no hay amor en la raíz cuadrada de menos uno.
Las tumbas se tragaron todas las raíces cuadradas de menos uno.
Y la madre del Ser es un gorila que nació de la razón dialéctica de la raíz
cuadrada de menos uno.

III
No se muera, Señor. No se nos muera.

IV
No deje que nos trague la raíz cuadrada de menos uno.

V
Hay un millón de raíces cuadradas de menos uno donde las ratas muerden la
cintura de sus orígenes.
Y nada puede Dios con los gorilas de las inmaculadas hijas de la muerte.

VI
No se muera, Señor. No se nos muera.
No quiebre su poder en los catetos del cáliz de una sombra.
Haga catetos con su hipotenusa.
Y viva muchos triángulos.

Viva todos los triángulos del triángulo para matar al triángulo.
Viva todos los triángulos del triángulo para matar al triángulo.
Viva todos los triángulos del triángulo para matar al triángulo.

 

Cantar Veintinueve:
A LA GRAN MADRE

I
Mi madre fue la ingénita. La ungida. La que sonó sus cascabeles de oro.
Tenía una falda llena de culebras para matar el tiempo.
Fue la madre de las culebras y del tiempo.

II
Cuando supo que una matricida.

III
Veinte Xaguares llenos de Serpientes.

IV
Veinte noches con ojos de Xaguar.

V
Veinte Serpientes que fueron hijas de la misma madre.

VI
¿Quién quiso asesinar los cascabeles de la danza?
¿Quién quiso asesinar los cascabeles de la muerte?

VII
Una culebra le brilló en los ojos el día de las culebras.
Y los xaguares se le amotinaron.
Y dijo Quetzalcóatl: ¡Que nazca el hijo!
Y que la muerte lo proteja.

VIII
¿Cuántos cuernos multiplicados por sus infinitos murieron al nacer?
¿Cuántas culebras estrangularon a su progenitora?

IX
Sólo una: la Danza. Panhuehuetles. Los teponaxtles. Tiempo de la muerte.

X
La primera culebra danzó llena de rabia todas las noches de la tierra.

XI
La última culebra soñó que se enroscaba en las desgarraduras del Destino.

XII
Y trabajó la danza con mil cuernos de mil culebras muy bellas y drogadas.

XIII
Y la muerte danzaba como Tigre en aquel mitin de locura.

XIV
Los hijos de las bestias son ángeles con cabezas de bestias.

XV
Los hijos de los ángeles son bestias con cabezas de ángeles.

XVI
Y no hay consagración en los fantasmas que ladran y asesinan.

XVII
Porque los óleos no penetran la podredumbre de los círculos.

XVIII
Porque sería maravilloso vivir en un manicomio de Santas.

XIX
Esta película pasaba en la noche de los cascabeles.
Esta película pasaba en la noche de los cascabeles.
Esta película pasaba en la noche de los cascabeles.

 

Cantar Treinta y Tres:
LA MADRE DE NOÉ ESTABA LOCA

I
Cuentan los periodistas del Destino que el padre de Noé tuvo cien hijos de la
primera amante de su madre.

Mil Demonios de mitomonstruológica estructura.

Cada uno atado de su cola.

También cuentan en sus editoriales perniciosos que la abuela de su tatarabuela.

Manicomios de manicomios por los manicomios igual a manicomios.

Una noche mandó quemar a sus tataranietos.

Tata tata de su tátaratata tata tata.

Y uno se salvó: fue el tabernero de la primera hija de la muerte.

La muerte bebe ron cuando consagra los epicentros de su ecología.

Y cuando es de números consume el epicentro de su plusvalía.

Allí fornicarás con el Destino.

Engendrarás quinientos manicomios de multiplicaciones sucesivas.

Serás la concubina de la muerte.

Y luego morirás de muerte llena de platónicos sexos amarillos.

Raíz de soledad. Segunda muerte. Los tálamos de Dios están vacíos.

Todos los manicomios están solos. Sólo Dios está en ellos cuando comulga con
la muerte.

Y allí perecerás. En la transmigración de los perros.
Y no consagrarás. Porque los perros están locos.
(Los hijos de los locos están locos.)
Y nadie les creyó. Todos tomaron en serio su locura.

II
Luego vino la otra potencia con un signo de quinientos gorilas muy peludos. El
asno de Caín volvió a la tierra con pelos en el culo. Y los cainitas se le
arrodillaron.

Y la mujer de Lot se hizo puta de azufre y de ceniza.

Por causa de Caín las sodomitas se hicieron incestuosas.

Y bebieron ajenjo con sus padres.
Con bálsamo de horror. Pero desnudas.

Y fornicaron por cincuenta veces. Y nuevamente se llenó la tierra de asnos y de
asnas.

III
Los asnos aprendieron del gorila heredo-alcoholizadamente asno.
Y las hijas de Lot lloraron una danza tristísima.
Los ángeles cortaron los penes de los hombres.
Y cogieron los perros por la cola para salvar al mundo.

IV
Pobres hijas de Lot. Qué mal las tradujeron al hebreo.
Se bebieron el cáliz de su llanto en sémenes podridos.
Y la ceniza fue de la ceniza. Espejo del amor de los espejos que vienen de las
sombras. Luz de sombras de las consumaciones de la muerte.

V
¿Tú conoces el sueño de Jehová cuando estás loco? ¿Qué droga te ayudó para
decirlo en bárbaros idiomas? ¿Se puede ser cristiano y sodomita? ¿Dios
habita tu Ser de perro muerto? ¿Los ángeles te cuidan, paranoico? ¿El asno
de Caín está en tus manos para salvar al mundo?

VI
Y luego engendrarás el Arca llena de toda la ceniza.

VII
Y dirás el Sermón del Manicomio para vírgenes locas que consumaron su
electromanía. No de Electra. Sino de Electra con sus electrones.

VIII
Nuevamente dijeron los periódicos: lloremos la ceniza.
Televisores de papel podrido dirán nuestra ceniza.

Y la muerte recitará la ciencia de un gorila: la palabra de Dios en un camello sin
agua y sin destino.

 

EPÍLOGO
EL ÚLTIMO PROFETA

I
Envuelto en escombros de túnicas.
Cuando la multitud vomite todos los escombros de todas las túnicas.
Cuando se corten la lengua los predicadores.
Cuando mueran los signos de los últimos cuadernos de la ceniza.
Cuando predique en la Sinagoga de la última ceniza.

Yo no vine a restaurar la ley.
Vine a quemarla.
Vine a leer los textos del hijo de las culebras.
Vine a dar testimonio de la huelga de las culebras.

Mi huelga de la vida me la ganó la muerte.

Yo me dije: que se detenga todo lo que nunca comienza. Lo que nunca
termina.
Yo soy el adjetivo de la muerte.
Soy la muerte que se murió de amor por otra muerte.

II
Yo soy el Minotauro que dibujó culebras de ceniza.

III
En el último día yo quemaré la Ley de la ceniza.
Porque no vine al mundo a restaurar la Ley.
Vine a quemarla.

IV
Que se suiciden todos los relojes de la congregación.
Que se suiciden todas las congregaciones.
Yo soy el texto del suicidio.
Yo vine a dar el texto del último suicidio.

V
Porque yo soy el último hijo de la muerte.
El que murió de amor por otra muerte.

VI
Yo vine a predicar los escombros de las palabras que murieron adentro de las
palabras.

Yo vine a predicar la última transmigración de las palabras.

De las palabras que murieron adentro de los ataúdes de las palabras.

De las palabras transmigradas en la última transmigración de las palabras.

VII
Porque los ataúdes crecerán como salmos de ceniza.

VIII
Porque la tierra será un inmenso salmo de ceniza.

IX
Porque la tierra será un tenebroso salmo de ceniza.

X
Porque la tierra será un macabro salmo de ceniza para que lo murmuren las
estatuas de la última noche de la ceniza.

Apenas ahora en 2002, a cien años de la muerte del poeta, han salido a la luz por primera vez los famosos cuadernos de exorcismos de Verdaguer. No podemos comprender cómo una obra, aún siendo incompleta, de un clásico de la lengua y del espíritu como Verdaguer haya podido dormir tanto tiempo a la sombra. Debía de dar miedo a la iglesia o a ciertas personas concretas. Los cuadernos se conservan en la Biblioteca de Cataluña y en la Episcopal de Vic, y en la cubierta de uno de ellos alguien escribió con lápiz de cera, en diagonal, OJO! Ahora, finalmente, salen de la mano de la editorial Barcino, y como volumen segundo de los Quaderns de revelacions, exorcismes i visions. El primer volumen apareció hace años, y no tiene tanto interés. Este segundo, sí. Se trata de los apuntes que Verdaguer tomaba al llegar a casa después de participar en las sesiones de exorcismo o de oración, como les llama él, y que quizá a pesar de su carácter de puro esbozo hecho de prisa, a la postre serán una de las obras más importantes y leídas del padre Cinto y de la historia de la espiritualidad europea. Los demonios, acorralados a base de oraciones, desembuchan, cantan, cuentan todo cuanto saben del mundo del espíritu, que es el suyo. Probablemente los diablos  sean malos, pero son ángeles (caídos): es decir: espíritus puros que saben todo lo que se hace y se deshace en el mundo del espíritu, y en consecuencia en el mundo nuestro de cada día: saben que Jesús acabará triunfando y que Verdaguer es un santo: Uno de los demonios canta: “Ay, Verdagué,/ nunca te olvidaré”. Uno de los malignos confiesa que estarían dispuestos a andar mil años de rodillas sobre espinas si pudiesen ser perdonados. La primera frase de la primera libreta, y que podría servir de título, porque la obra no tiene título, es “Estrañat de l’espectacle”. Sea cual sea su título, nosotros le llamamos Dimonis.
Espiritualmente esta obra es un abismo como pocos y tiene momentos, hay que decirlo, divertidísimos. Su factura y su lengua demuestran que Foix tuvo razón al escribir en 1918 que en la prosa de Verdaguer se encuentra “un fondo jubilosamente dadá”. Efectivamente algunos parágrafos tienen el tono y la textura de la palabra como tal, como dirían los futuristas Krutchónij y Klébnikof: coplas, onomatopeyas, palabras deformadas, rimas pareadas (“San José es un espabilado trasquilado del pescuezo,/ que los que no quieran lana lo invoquen por eso”, o aquel demonio que le dice: “O tú me dirás atrás Satanás,/ o yo te diré atrás Verdagué”), y otros etcéteras. El estilo de Verdaguer es “libre y natural, pero nada primitivo ni cándido”, según Foix.
Los diálogos de Verdaguer con el maligno, con el mal, son un libro del amigo y del amado, pero con el diablo.
Esta pequeña selección de dichos de los demonios de Verdaguer podría ser mucho más larga. En cada página hay diversidad de perlas, poemas finísimos, o brutales; la maestría espiritual de Verdaguer en su aspecto más privado, más secreto, más íntimo y por tanto más a su aire, más atrevido, y me atrevería a decir más bestia. Aquí todavía no anda propiamente en defensa propia. Aquí trabaja en defensa del bien, de la realidad (la creación). A veces uno diría que se está armando espiritualmente para la guerra que le espera. Habiendo intimado con los demonios, ¡qué te van a venir a contar el obispo y el marqués!
La selección que había yo elaborado para la actuación en la plaza del Rey con Neus Dalmau, en 2003, para clausurar el año Verdaguer y comenzar el siglo Verdaguer, ha sido traducida ahora al castellano por Orlando Guillén, de quien está a punto de aparecer por el Fondo de Cultura Económica su obra panorámica “Doce poetas catalanes del siglo XX”. El poeta y traductor mexicano me comenta que si estos demonios hubiesen aparecido no ya en su momento, nomás con que hubieran salido hace cuarenta años, en la famosa década de los sesenta, la marca hubiera sido muy poderosa en todos quienes escribíamos o comenzábamos a escribir entonces. A mí me parecen un acontecimiento cultural de primera magnitud. De momento casi nadie ha dicho casi nada. Pero ya va estallando, ya va estallando, la bomba. Señores: ¡finalmente ha sido desescondido el libro que nos tenían escondido de nuestro gran clásico, de Verdaguer! Y si lo tenían escondido es por una simple razón: por lo que dice. En los días de hoy, cuando las cabezas de la juventud se ven machacadas por tantos tipos de demagogia, ya les vendrán bien unas pocas palabras de verdad, inmunes por la cara al paso del tiempo.
Verdaguer convocó y convoca la unanimidad del pueblo y de los artistas alrededor de su obra, verdadera Renacencia del alma de la poesía para todos los que escribimos en catalán. Para decirlo con Blake, toca los cielos como si fuesen un instrumento, un arpa, y entre sus cuerdas ve la musa, de una belleza inexpresable en palabras, y la expresa en palabras. Esta musa es la tierra, la naturaleza, el universo, su madre, la belleza, la Roseta de la quinta d’Eures, la bondad, su pequeño pueblo... y él es tan humilde como corresponde al poeta más ambicioso que haya dado la especie: “¿Por qué, por qué, engañosa poesía,/ me enseñas a levantar mundos?/ ¿Para qué escribir más versos en la arena?/ Playa del mar de los cielos,/ ¿cuándo en tu página serena/ será que los escriba con estrellas?”
Ahora sí, al cabo de cien años, podemos comprobar que efectivamente Verdaguer también hizo el misterioso viaje interior (¿interior?) de la lucidez impublicable de la cual hoy ofrecemos estos recortes.

[En los Apunts de la casa d’oració todo lo que va entre comillas y sin otra indicación lo dice el maligno 1 (Satanás) o el maligno 2 o cualquier otro demonio; cuando Verdaguer escribe ‘diu’ o ‘deia’ sin más el sujeto es el diablo. Estos demonios se expresaban por boca de mujeres supuestamente poseídas, como la Marta Xica, la María 1, la María 2 y otras. Dos o tres capellanes, Verdaguer entre ellos, los obligan a hablar con las oraciones que les rezan. De estas, la primera es el Veni creator, canción de hermosa partitura que precisamente comienza así: Ven, espíritu creador. Este espíritu como puede verse ciertamente acudía a la llamada.]

Enric Casasses

Dimonis
Demonios

“Si veiéssiu los mils magos que hi ha a Barcelona! A Sants solament n'hi ha 900”.
“¡Si vierais los miles de brujos que hay en Barcelona! Tan sólo en Sants hay 900”.

159: Que em curaria de tot, que recobraria la memòria i enteniment que se m’anava xuclant lo M[aligne], com ho havia pronosticat dient: “Li xuclarem la salut, la memòria, l’enteniment i tot lo que té menos l’ànima”.

159: Que me curaría de todo; que recobraría la memoria y el entendimiento que me estaba chupando el M[aligno]; que ya lo había pronosticado diciendo: “Le chuparemos la salud, la memoria, el entendimiento y todo lo que tiene menos el alma”.

165: Abans, amb tos versos donaves agrado a molts oídos, de grans i xics i savis i ignorants; agradaves a molts cors. Ara has d’agradar a sols un cor: al Cor de Jesús. La Verge accepta els versos que li has dedicat, mes ara vol altra cosa.

165: Antes, con tus versos dabas contento a muchos oídos: a grandes y a chicos y a sabios e ignorantes. Agradabas a muchos corazones. Pero ahora tienes que agradar sólo a un corazón: el Corazón de Jesús. La Virgen acepta los versos que le has dedicado, pero ahorita quiere otra cosa.

172: “Lo món en general i tos coneguts estan tan fora de camí que si vegessen lo que escrius dirien que és lo més mal fet de tos llibres, i això que el dicta Jesucrist. Tot hi és senzill, com que és obra del Senzill dels senzills. Qui ho reprova, serà reprovat”.

172: “El mundo en general y tus conocidos andan tan desencaminados que si viesen lo que escribes dirían que es el más mal escrito de tus libros, y eso que lo dicta Jesucristo. Todo en él es sencillo, como que es obra del Sencillo de los sencillos. Quien lo reprueba, reprobado será”.

205: “Jesucrist te diu: ‘Ets l’únic que has respost a la primera veu; no sies sord a la segona. No sies repropi’ ”.

205: “Jesucristo te dice: ‘Eres el único que ha respondido a la primera llamada. No seas sordo a la segunda. No seas rejego’ ”.

206: “Nosaltres te farem la guerra: fins les arenes del mar farem caminar per perdre la causa, i el dia que tingues lo peu pla, la sorra mateixa vindrà contra tos ulls per enterbolir-te”.

206: “Nosotros te haremos la guerra: hasta las arenas del mar echaremos a andar para perder tu causa, y el día que vayas a pie firme la arena misma vendrá contra tus ojos para enturbiarte”.

211: “La meitat de les mestresses de les cases dolentes són magues. Quina alegria pel sacerdot lo convertir una d’aqueixes pecadores o, si no, destorbar ses influències! Però el capellà no es cuida d’aquestes coses”.

211: “La mitad de las regentas de las casas non sanctas son brujas. ¡Qué alegría para el sacerdote convertir a una de estas pecadoras, o cuando menos estorbar sus influencias! Pero el capellán no es quien se ocupa de estas cosas”.

214: “Mentre estaves molt flac, Jesucrist te posava barreres petites; ara que ets més fort, te’n posarà de més grosses”.

214: “Cuando estabas muy flaco, Jesucristo te ponía barreras pequeñas; ahora que eres más fuerte, te las pondrá más grandes”.

216: “Sentireu dir cada punt: ‘Ara no n’hi ha de miracles com en temps dels llanuts’. Si l’home no veu miracles —és Déu qui us ho diu i no só jo—, si l’home no veu miracles és que ja està cego; és que a la terra ja no hi ha més que iniquitat, ràbia, furor i pecat”.

216: “A cada rato oireis decir: ‘Ya no hay milagros hoy como en los tiempos de los simples’. Si el hombre no ve milagros –es Dios y no yo quien os lo dice-, si el hombre no ve milagros es porque ya está ciego; es porque en la tierra no hay más que iniquidad, rabia, furor y pecado” .

221: “La Candelera t’ha dat la candela ben llarga, a tu, ja pots estar content. I encesa, que te l’ha donada!” “A tu sí que et va florir lo lliri; a tu sí que et va sortir lo sol al mig del dia”.

221: “A ti La Candelaria te dio la vela muy larga, ya puedes estar contento. ¡Y te la dio encendida!” “A ti sí que te floreó tu lirio; a ti sí que te salió el sol a mediodía”.

223: “No vol gaire habilitat lo batallar quan les bales van per l’aire. La gràcia està en batallar quan les bales te toquen”.

223: “No requiere mucha destreza batallar cuando las balas van por el aire. La gracia está en batallar cuando las balas te rozan”.

226: «A l’hospital i a la presó/coneixeràs ton companyó”.

226: “En el hospital y en la cárcel/ se conoce a los amigos”.

229: “Senyor, jo vaig a la guerra però em falta la sella, l’arma i el vestuari; donau-m’ho, si us plau. No pareu de dar-me lo vestit, des de les calcilles o calçons fins a la barretina. D’arma no en tinc, me l’he deixada robar; donau-me’n, Senyor, i feu que el meu germà també agafe l’arma contra qui ens ho roba tot”.

229: “Señor, me voy a la guerra, pero me falta la silla de montar, el arma y la soldada del vestuario; dámelos tú por favor. No dejes de darme el vestido, desde las calcetas o los calzones hasta el sombrero. Arma no tengo; permití que me la robaran; dame una, Señor, y haz que mi hermano también tome su arma contra quien todo nos roba”.

230: “Heu vist mai ningú al catafal del suplici? Mirau si té ganes de riure. Doncs l’home està al catafal i riu. Vosaltres, que ho sabeu, plorau”.

230: ¿Habeis visto alguna vez a alguien en el tablón del cadalso? Mirad si tiene ganas de reír. Pues el hombre está en el tablón del cadalso y ríe. Vosotros que lo sabeis, llorad”.

233: “Creu i practica, i agrega’t a l’Amic, i llança’t al mig del carrer”.

233: “Cree y practica, y únete al Amigo, y lánzate a media calle”.

237: Deia fa pocs dies: “En altre temps, sempre movíem guerres; avui som amics de la pau: nos va millor encara”.

237: Decía hace unos días: “En otros tiempos solíamos promover guerras; hoy somos amigos de la paz: nos va mejor todavía”.

Havent-li jo dit: “Anau a l’infern”, respon: “Ja no n’hi ha de dimonis a l’infern; tots som a la terra. L’infern està per llogar: sempre hi enviem estadants”.

Habiéndole yo dicho: “Idos al infierno”, repuso: “Ya no hay demonios en el infierno. Todos estamos en la tierra. El infierno está en alquiler: siempre estamos enviando inquilinos para allá”.

238: Me diuen que aquest matí cantava:
“Ai Verdagué,
jamai t’oblidaré”.

238: Me cuentan que esta mañana él cantaba:
                                   “Ay Verdagué,
                                   jamás te olvidaré”.

239: “La Sagrada Família serà el verdader bastó que us donarà auxili, protecció, consol i pinso. Tot això serà la pala per treure el pa del forn. La causa està molt inflamada”...

239: “La Sagrada Familia será el verdadero bastón que os dará auxilio, protección, consuelo y pienso. Todo eso será la pala para sacar el pan del horno. La causa está que arde”...

241: “Vosaltres dieu: “Déu ho arreglarà.” Sí, ho arreglarà, però amb lo suor de les criatures”.

241: “Vosotros decís: “Dios lo arreglará”. Sí, lo arreglará, pero con el sudor de sus criaturas”.

242: “Cada paraula sia un dall que rompa les cadenes que dinen [sic] al cor de l’home. Hi dinen, prenen cafè i agafen silló”.

242: “Cada palabra sea un tajo de guadaña que rompa las cadenas que comen en el corazón humano. Allí comen, toman café y agarran sillón.

246: “Lo veure la veritat fa ordinari, fa grosser”.

246: “Ver la verdad vuelve ordinario, vuelve grosero”.

247: Al mot de l’Evangeli de sant Lluc Gaudete autem quod nomina vestra scripta sunt in cœlis, diu: “Això ningú ho entén, fins los més savis estan a la beabà. Ba, be bi, bo, bu”, ridiculisa als que llegeixen l’Escriptura sense fixar-s’hi.

“Fill, no meu, no: fill de la Pastoreta, fill de la flor espiritual, que n’hi costes de dolors a la Mare!”

247: Delante de la palabra del Evangelio de san Lucas Gaudete autem quod nomina vestra escripta sunt in cœlis, dice: “Esto no hay quien lo entienda; hasta los más sabios están en el silabario. Ba, be, bi, bo, bu”; ridiculiza a quienes leen la Escritura sin fijarse en lo que leen.

“Hijo, mío no, no: hijo de la Pastorcita, hijo de la flor espiritual, ¡que dolores cuestas a tu Madre!”.

248: “Digues: ‘Qui intenta fer-me obeir, haja de ser l’autor de fer-me obeir’ ”.

248: “Tú di: ‘Quien intenta hacerme obedecer, que sea también el autor de hacerme obedecer’ ”.

262: “Lo món està en la mortalla i en lo desvari pròxim de la mort, amb un derrame al cervell, amb un derrame a la intel·ligència i amb un derrame a la voluntat, i en lloc de plorar, canta, i com que no es veu lo mal, no s’espanta”.

262: “El mundo está en la mortaja y en el desvarío prójimo a la muerte, con un derrame en el cerebro, con un derrame en la inteligencia y con un derrame en la voluntad, y en lugar de llorar, canta, y no viéndose su mal, no se espanta”.

265: “Jesucrist mateix te diu: ‘Confia en mi, que jo et manejaré el ser’ ”.

265: “Jesucristo mismo te dice: ‘Tú confía en mí, que yo te dirigiré el ser’ ”.

267: “Que et penses que el peu sagrat m’ha d’apretar poc la banya per fer-me vomitar aquestes veritats?”

267: “¿Y tú crees que el pie sagrado poco me ha de apretar la cornamenta para hacerme vomitar estas verdades?

272: “Lo sol sempre l’home el veu lleganyós; la lleganya té moltes pretensions”.

272: “Al sol el hombre siempre lo ve lagañoso; la lagaña tiene muchas pretensiones”.

277: “La font de cobrar la saviesa és estroncada, la font de la salut està glaçada i la font de les virtuts té espatllada la canonada”.

277: “La fuente de adquirir la sabiduría se ha secado; la fuente de la salud está congelada y la fuente de las virtudes tiene estropeada la cañería”.

290: “Ja vas enterrant lo respecte humà. Ja tens dues soles dobles a les sabates; si arribes a posar la tercera ben clavada, no relliscaràs i estaràs llibert”. “A on la trobaré?” “Esmolant lo machete”.

290:  “Ya casi entierras dar importancia a lo que los demás digan de ti. Ya tienes dos suelas dobles en los zapatos; si llegas a ponerles la tercera bien clavada, no resbalarás, y libre serás”. “¿En dónde la encontraré?” “Afilando el machete”.

304: “A molts lo llegir los servirà per dur unes bones ulleres”.
“Qui és tonto i la Saviesa divina no hi està renyit, cava molt fondo”.

304: “A muchos leer les servirá para ponerse unas buenas gafas”.
            “El que es simple y no está reñido con la Sabiduría divina, cava muy hondo”.                  

314: “Jesús, la flor de la saviesa, va passar per ximple. Si vols medalla, passa per lo que Ell va passar per dar la salut als homes. Lo demés del món és una bufada de tabaco”.

314: “Jesús, la flor de la sabiduría, pasó por simple. Si quieres medalla, pasa por lo que El pasó para dar la salud a los hombres. Lo demás del mundo es una vaharada de tabaco”.

315: Al ser jo fora, digué de mi: Ha de renyir amb lo món per estimar lo món».

315: No estando yo presente, dijo de mí: “Tiene que reñir con el mundo para amar al mundo”.

 

338: “Vosaltres estau al mig de la batalla. Si reculau per por de gana, de gana morireu; si reculau per por de set, de set morireu; si reculau per por de ser pobres, de pobresa morireu. No reculeu. Jesús vos ho diu. D’allò que reculareu, d’allò no us faltarà”.

338: “Vosotros estais en medio de la batalla. Si reculais por miedo al hambre, de hambre morireis; si reculais por miedo a la sed, de sed morireis; si reculais por miedo a ser pobres, de pobreza morireis. No reculeis. Jesús os lo dice. De aquello que reculareis, de ello no os faltará”.

341: “Sant Josep és un esquilat de clatell,
que els que no vulguen llana invoquen a ell”.

341: “San José es un espabilado trasquilado del pescuezo,
            que los que no quieran lana lo invoquen por eso”.

344: “Déu, nostre Senyor, deixa fer als dimonis alguna vegada, perquè ells mateixos nos donen llum”.

344: “Dios, nuestro Señor, deja alguna vez hacer a los demonios, para que ellos mismos nos den luz”.

356: “No et descuides de dir-me sempre ‘A tras!’ O tu em diràs ‘A tras, Satanàs!’, o jo et diré: ‘A tras, Verdaguer!’ ”.

356: “Nunca te olvides de decirme ‘¡Atrás!’ O tú me dices ‘¡Atrás, Satanás!’, o yo te dire: ‘¡Atrás, Verdaguer!’ ”.

358: “Jesús traurà la tapadora com se trau lo tap d’una gasseosa. Lo valor de la veritat lo tirarà en l’aire”.

358: “Jesús sacará la tapa como se saca el tapón de una gaseosa. El valor de la verdad hará saltar el tapón por los aires”.

359: “Tu sempre vés per posar un pedaç a l’home que ja no té cura”.

359: “Tú mira siempre de poner un remiendo al hombre que ya no tiene remedio”.

362: “No us canseu mai de la mateixa set”.

362: “No os canseis nunca de la misma sed”.

363: “La manxa d’amor destruesa el furor”.

“Nosaltres entram per les cases, destapam la cassola i ens prenem lo millor tall. Com ningú ens diu ‘Alto!’, Déu nos deixa fer”.

363: “El fuelle del amor destruya el furor”.

“Nos metemos en las casas, destapamos la cazuela y cogemos para nosotros la mejor presa. Como nadie nos dice ‘¡Alto!’, Dios nos deja hacer”.

366: “Jo só la màquina d’escórrer els cors. Quan los tinc escorreguts, los omplo de lo meu: los omplo de duresa, de tirania, de furor i venjança. Quan tinc los cors plens dels meus amaniments, ja no tinc por de res. Entro i surto d’allà on vull”.

366: “Yo soy la máquina de exprimir vuestros corazones. Cuando los tengo escurridos, los lleno de lo mío: los lleno de dureza, de tiranía, de furor y venganza. Cuando tengo vuestros corazones llenos de mis aderezos, ya no tengo miedo de nada. Entro y salgo de allá donde quiero”.

368: “Maria plora pels gossos muts, pels que han perdut la paraula. Sí, lo clero està lligat del govern i el govern està aliat a l’infern. Lo govern som nosaltres. Pregau sobre el clero, que veja el gep que el fa anar geperut”.

368: “María llora por los perros mudos, por los que han perdido la palabra. Sí, el clero está ligado al gobierno y el gobierno está aliado con el infierno. Nosotros somos el gobierno. Rogad por el clero, que vea la corcova que lo hace andar corcovado”.

376: “Com m’he tornat”, me diu a mi. “Abans te seguia sempre, com ho vares experimentar amb aquell vas de llet que et vaig emmetzinar. I, ara, la meitat del temps no sé ont ets”.

376: “Cómo me he vuelto”, me dice a mí. “Antes te seguía siempre, como pudiste experimentarlo con aquel vaso de leche que yo te envenené. Pero ahora la mitad del tiempo no sé dónde estás”.

389: No recordo amb quin motiu he dit al maligne Judas: “Vés a l’infern!” “No m’ho manen encara”, m’ha respost. “Abans s’ha d’aterrar la iglésia de Santa Maria, d’allà vora el Born. S’ha d’aterrar i, per cert, estarà plena d’ovelletes”.

389: No recuerdo con qué motivo le dije al maligno Judas: “¡Vete al infierno!” “No me lo ordenan todavía”, me respondió. “Antes se habrá de venir abajo la iglesia de Santa María, la de allá junto al Born. Se vendrá abajo, y por cierto, estará llena de ovejitas”.

392: “Hem fet un robo de dinamita per tirar a terra iglésies. Ja ho veureu en los diaris. Conjurau-ho i destruïu-ho, ja que teniu poder. Lo govern cerca els lladres; li costarà de trobar-los perquè som nosaltres”.

392: Cometimos un robo de dinamita para echar abajo iglesias. Ya lo vereis en los diarios. Conjuradlo y destruidlo, ya que teneis poder. El gobierno busca a los ladrones; le costará encontrarlos porque fuimos nosotros”.

396: Diu lo maligne 2 que anaven a moure un terratrèmol en lo pla de Barcelona, destruint aquesta ciutat, fins a la plaça de l’Àngel —tal volta per temor de l’àngel custodi de la ciutat. Diu que nostres conjurs ho han aturat. Diu que l’aigua dels pous n’han dat senyal, com és ver, havent pujat molt de nivell aqueixos dies. Diu que hi ha tres esquerdes en la muntanya més alta del voltant —Tibidabo? Los diaris també han parlat d’això, donant-ho com a notícia de poble, mes lo Dr. Montseny, que ho examinà, no en veié res.

396: Cuenta el maligno 2 que iban a provocar un terremoto en lo llano de Barcelona, destruyendo esta ciudad, hasta la plaza del Angel –tal vez por temor al ángel custodio de la ciudad. Dice que nuestros conjuros lo detuvieron. Dice que el agua de los pozos dieron señal, como es cierto, habiendo subido mucho de nivel por esos días. Dice que hay tres resquebrajaduras en la montaña más alta de los alrededores -¿el Tibidabo? Los diarios también han hablado de esto, dándolo como chisme de pueblo, pero el doctor Montseny que lo examinó, no vio nada.

400: Me diu a mi, veient-me escriure: “Fas molts gargots, però, baix la bona voluntat teva, un dia Jesucrist ho escriurà per tu”. Digues-li tu ara: “Acceptau, Senyor, aquestos gargots que faig per honrar-vos a vós”...

400: Me dice a mí, viéndome escribir: “Haces demasiados garabatos, pero viendo tu buena voluntad, un día Jesucristo lo escribirá por ti”. Dile tú ahora: “Aceptad, Señor, estos garabatos que garabateo para honraros”...

401: La Maria 2 posa els peus al coll de la Maria 1. Mossèn Joaquim la vol fer posar en orde, mes lo mal[igne] li respon: “Això és per ensenyar-vos a vosaltres com tenim lo peu al coll dels capellans”.

401: María 2 pone los pies en el cuello de María 1. El padre Joaquim la quiere poner en orden, pero el mal[igno] le responde: “Esto es para enseñaros que tenemos  el pie en el cuello de los capellanes”.