Con el bastón abría un hoyito,
y sembraba una tos; abría un hoyito,
y sembraba una tos
Salarrué
No quieren morir las muchachas muertas,
siempre enamoradas.
Enamoradas del amor nonato.
Del pecho escrupuloso de los jóvenes cadáveres machos.
De la plancha sangrienta del espejo de Lesbos.
De entrambasaguas como las sirenas y los centauros.
Las indiferentes
rasgan la cremallera del himen
impoluto de los ataúdes y saltan como violines
en la fiesta del crepúsculo
los adolescentes muertos que se masturban con condón.
Carmen bajó antes que yo
bajara a su agujero, hambreada de amores
inconsútiles, y antes que yo me viniera
y todo se fuera a la chingada
devoró la carne negra de la savia
y dejó la blanca para las gusanas de ramazón.
Su aliento fue ceniza entre baba blanca entrecortado
y espasmo el fuego verde
de sus cuencas verdes
amorosas y hostiles.
La montura de las muertas
es despojo entre los pingajos de la guerra.
Las más ilusas pisan papeles de música,
perfuman corcheas, estremecen la hojarasca
mojada de los bemoles.
Las velas amarillándoles la hora del orgasmo.
Trapo de corazón invíctima el tropel de las mujeres
atragantadas con el capullo terminal.
Yo no andaba en el mundo.
No intentaba lamentarlo.
No sabía
para qué sirve el cielo,
para qué el trote cerval de las ciervas frente al cazador.
De lo contrario me hubieran amado
desde el balcón de las gardenias soñado por los botones,
bajo la blusa verde, temblorosa.
Los botones apenas rosa de los pechos tronchados
por mano de uña de viento.
Yo comía mi yerba, yerba de mi pecho
que me crece hirsuta y me estorba para amar
cuando amo
más de la cuenta,
y con mi yerba comía el costillar
de los animales muertos
para desayunar.
Me adornaba con tornillos de dulzura.
En tren de abajo delante de mi muerte
con la mi mano paso tu mano niñavieja por una cabeza
tierna de gaviota derrumbada en vuelo
escupiendo en sangre mocos a mi novia muerta
con las patas parriba.
Un muerto enamorado
es polen capuleto
y me anda alborotando las abejonas muertas.
Ya me voy.
Me llevo mi costal de güesos patener
donde caerle.
Dejo mi bolsa y las praderas
de mi pecho
llenas de maña curtida.
Muerto en hombros me llevo a enterrar
en la grupa de una negra roja como higo revirao.
Lame beso parcial de olas
la vida muerta
y esto ya vale amor
contra la muerte,
almeja
chunga,
zapato roto para un pie podrido.
Frutescente
vida en podredumbre; escarabajo
que arrempuja mierda; moscona
verde de cagandería en letrina;
sanguinolento bisté tierno y deleitoso crudo
como mi suerte.
Las amorosas apestan a pezconejo
y a cosa viva con alas y sin patas.
La intemperie el espíritu les besa,
y apestan a la cosa de sangre que es tu madre
en los pelos de tu padre.
Qué hay de la vida en la lucecita que sangra el aire
abaratada por un manazo.
Como si estuviera pintada
también en el Libro de Pinturas
en aire de abanico
a su vuelo
tiñéndolo de mueca sabia
colorada solamente pamorir.
Es parásito neutro de la mano lo que es de la vida,
y lo que la muerte le debe al amor
en sombrerera
cama de puta muerta
es parásito de la puta.
Hay que sanchear porque atrás vienen los muertos
sancheando inercia y levantando censo.
Los muertos.
Descarne de Cromañón.
Los pervertidores de metales
de la carne y de la sangre abyecta dan la vuelta
a la máscara inmortal
proveyendo de cutis a las muertas.
Extasis muerto resucitado sin fe.
Ilusión de vida de amor
es y se pudre aunque se queme en acto.
Amar sin ser amao
es como limpiarse el culo sin haber cagao.
Se la maman
solos los muertos.
Los jorobaos.
Jipe Totec
se la mama solo.
Hunde cuchillo en corazón que sufre
asedio de vena ajena.
Le deja a guardar navaja.
Le da su tranquilidad.
Quedan las estrellas.
¿Quedan?
¿Por qué?
¿Para qué?
Zánganas de Espejo
finito del color de lo infinito
revoloteando un vuelo sordo
de mariposas muertas en la nada mortal.
Noche en los ojos de aguja Pintados
en la cara vaciada de porqué y de cuándo.
Una tierra como axila emplumada
así nomás nacida sin siembra
en la noche muerta de los pájaros de güesoquebrao
Amarillura de las matas verdes
de los maxilares cundidos
de alegría
en la rebullente putrefacción donde
menos que el horror
de su chicotazo vitando
el gusano
come muerte ajena
y muerte propia
come como puede
pululante
y muere
y nace
indiferente
en el hedor que queda de los días cagantes
y meadores
Los días muertos
se suceden sin espuma
en la boca de los caballos sin boca
en la solapa mojosa de los abedules
sin sombra
en las metáforas de vida
que nadie jugará a las cartas
metiéndole apócrifo
a la morra incierta
un farolazo de amores vencidos
Sangre zorra
que queda
en mi mesa solitaria
Los días muertos
queda
en el mundo una violeta de oro
filosofal
hechiza
oro de mano pudiente
opulenta de ases
oro prendedor
en oreja de muchacha muerta
que yo terregalé.
Guante de mano de aire
dedea muchacha lírica
inspirada
viniéndose
en halcones de grito
gemido glorial
como bandadas arrebatadas por la muerte
al aire
no se diga a los días
Mano halcón del aire
Más podridas que amor chupando chiches
de la arenga liberticida
(prófugas de buhardilla
ligeramente ebrias y panzonas),
jediondas redondeando día
van de picoteo por la tarde unas palomas
En su vuelo torpe y corto empapado de versos
y fotografías reveladas en misterio
de ala pesada
busca raíz el revuelo
del viento podrido
A estas muertas las entierro en el gorjeo
del aire
como al pensamiento
tumbo
que no trina más
Mortal como misterio a sí mismo sensible
a sí mismo aspirándose
el viento
matador
Pájaro muerto
parado en la antena muerta
no muere de lo que sabe
Del colmo de lo que ignora
De horas
de amanecer
no
cosa
o no señal
enamorada
en los hocicos
En la ceniza que fue
hoguera
de una trenza
morena
En la ausencia que no tiene llenadera
siguiendo el juego amigo de lo ajeno
del amor pringao:
entre piernas
que lo reprueban al mérito de la vida
de los prójimos armados
y desaparecidos
sin mi encarnadura
Brindo con las muertas y me inclino
por una que todavía tiene boca
que pintarse
y besos que pisarme en primavera
Para el amor las muertas
no son casadas
Los maridos
de las muertas se han ido todos a la guerra
y de allí todavía
no regresa
Balajú
Es amor peludo
que no deja cicatriz
Es calvo de su sueño
Y su sueño
abotagao
bótigo
va poco a poco pudriéndose
en mi nada
y en la de ellas Y vivimos
un amor
amante
que cae
por
las
escaleras
en la parranda de los boleros muertos
chupándonos
la melaza de los dedos
tiernos
la cucharada
sopera
de espíritu
espesa
la melancolitis
por la inmusa
languideicida
languidérmica
Tragándonosla,
Perro,
tragándonosla
Alto Tiemplo Alto Tiemplo
Alto Tiemblo
el gorgoreo cabrupto Alto
Tiemblo
el buche cantor
de donde cuelga
anhelante mi cadáver Alto
Tiemplo
viendo amaneceres que despuntan
desde la punta de los pies
balanceándose
Cadáver de un ahorcao
que fuera otro
aunque el mío fuera el cagao
Amor que brota del harpa
de los amores vivos
pudriéndose con temperancia
acústica
y tono de palpitar
en los amoríos crecidamente muertos
Es amor que cobra
de lo que paga
porque cuando paga
no viene pidiendo fiao
Se descuelga
y pisa tierra yerma
alas y alas de zopilote
muerto
La pelona
nuez del rey Nopo
agachao
La comilona
de los buitres
viejos
como un recuerdo niño
Niño NIÑO
Los ojotes que pela la virtud picoteando
y la mierda que tragaron
besa con el pico
Raya de carne floriada
sin labios
raya cosmética
dejo de polvo
silvestre
putrefactora
en lengua humana
la cupular
yugulada
cabeza del enemigo
en la pared de fresnos
de los rencores funéreos
Hay horizontes
bajo tierra
que parecen mandados a sembrar
por jardineros muertos
mandados a sembrar
por jardineros vivos
mandados a sembrar
por jardineros muertos
mandados a sembrar
por jardineros colgantes
de las ramas
a la entrada de los jardines
eternos
donde duerme personal
el sueño de las flores muertas
sueño de andadores desiertos
y cálices que marchitan
sonoros silencios pútridos
con rezumante hedor
de llave
de todos los culos
balanceándose
Indignidad del instante
llevándome
sin rebasar
sin merecerme
como me llevo yo
sin soportarme
indignidad
ni dignidad
ni ahimuere
